乡 愁 王敬玲

摇起来的感觉，很轻，很柔，很惆怅。像檐角的游丝，如腮边的泪痕，思绪漫过门槛，老屋还在，脚印陷在故乡的泥土里，心儿却漂泊成断线的纸鸢。

门前，溪水不肯回头。涟漪里的月影，瘦成了陌生的轮廓。

屋后的鸟，扑棱棱惊起，啼声钝了，撞碎多年前的薄雾。

我不是归者，是枚风卷来的落叶，匆匆扫过院子，忙忙数着年轮，岁岁又年年。

晃起来的感觉，是软得托不起来的叹息，是晕得不辨东西的踟蹰，迷惘爬上篱笆时，旁边的老树还在，根扎进记忆深处，叶却交出了往日的青翠。

手里的果实，结着风的指纹，锈着雨的瘢痕，岁月没能赠予它期望的丰硕。

眼里的亲人，插上翅膀，飞得生风。日子快节奏，快马加鞭追赶时，跑丢了来时的影子。

幸福，太像风铃，太像掌心的碎银，不轻易碰响，也不随便摊开。那些发亮的时光，适合留在故乡，在炊烟里，轻轻摇，悠悠晃，袅袅遥想。