温暖冬日的花 王举芳

街边的行道树已落尽了叶子，光秃秃的枝丫向着天空伸展，让我想起外婆那又瘦又枯的手指。冬日的风，带着几分调皮的刻薄，钻进衣领又顺着袖管溜走，留下丝丝缕缕带刺的寒意。

我裹紧围巾匆匆走过街角，忽然瞥见不远处一团亮亮的颜色，不由得走过去，驻足，是个卖花的姑娘。她看上去十八九岁的年纪，穿着件单薄的旧棉袄，脸颊冻得有些红紫。她怀里的花透着满满的生命力。

“姐姐，买枝花吧。”她朝我笑着，眼睛弯成月牙。

我本不欲停留，却被那清甜的笑容绊住了脚步。她怀里的花是简单的山茶、腊梅，收拾得极整齐，每枝都用旧报纸仔细地包着根茎。

“这花能开多久？”我问道。

“用心养着，能开到立春呢。”她说着，挑出一枝山茶递给我看。山茶那鼓胀的花苞上还带着点点水珠，在阳光下闪着细碎的光。她的手纤细且粗糙，布满细小的裂口，指甲缝里还残留着些许泥土。

“你每天都在这儿卖花吗？”

“嗯，”她点点头，“除了下雨天。花怕淋。其实是我更怕雨淋呢，每次被雨淋了我都会感冒。我可比花娇贵着呢。”说着她“咯咯”笑起来，声音清脆爽冽，似是嘴里咬碎了一口冰棱。

我买了一枝山茶。她接钱时，我发现她腕上戴着一只褪色的红绳，编法粗糙，显然是自己做的。

“男朋友送的？”我打趣道。

她摇摇头：“我弟弟编的。他在老家读书，说红色能带来好运。”她顿了顿，眼睛亮晶晶的，“我打工供他上学呢。”

“是卖花吗？”

“不单纯卖花，我还有其他兼职呢。”她笑着，满脸的红晕，似是一朵小太阳。

一股风突然窜过来，吹乱了她额前的碎发。她侧身护住怀里的花，那姿势动作熟练得像母亲护住心爱的孩子。

临走时，她突然叫住我：“姐姐，等等。”然后从最里层抽出一枝绽放了几朵的腊梅，“这个送给您。腊梅最香了，放在屋里，冬天就变得又香又暖了。”

我道了谢，转身走，又听见她在身后说：“姐姐，记得要换水啊，两天一次。”

回家的路上，我举着那枝腊梅，嗅闻那淡淡的香气。这香气混着寒气钻入鼻腔，一时恍惚，竟想起小时候母亲在冬日里熬的红糖姜茶。

转过街角时，我忍不住回头望去。那姑娘还站在原地，怀里抱着一大捧花，在冬日清旷寂寥的街道上，点燃一簇跳动的火苗。

一股温暖在心底蔓延。这世上，原是有这样一种温暖，不来自太阳，而来自比太阳更恒久的东西。